Mi Niño Interior

woodblock

Los blocks de madera que un día antes reposaban sobre la mesa ocupaban toda mi atención de madrugada, fue mi primer encuentro traído por la mañana. Desempolvados y limpiamente vueltos al estado con que los acostumbré en mi infancia, esperaban un contacto acaso de mis manos, ya dadas a otra tarea, la de escribir.

Distantes y quietos; saltaban probablemente en ocasión de un suspiro, que al efecto del mismo rielaban con la disciplina de los mas absolutos silencios. Dentro de mí, la delicadeza de su trato brindado años atrás aun embargaba lo que siento digno. Debo admitir, sin lugar a dudas, que la contrariedad con que me vi sumido en tan singular distracción, me condujo a contradecir sin más, lo que a buen juicio se tiene por control de la imaginación y la realidad.

Un infante de la nada, Apareció justamente cuando en media vuelta, mi cuerpo se disponía a escapar de la gravedad emocional de aquella órbita. En tanto observaba la expedición de un haz de luz sometiendo la transparencia del ventanal sobre la existencia de aquel contenedor de recuerdos; madera hecha recreo.

La efusión abalanzada sobre aquellos blocks obedecía más a un impulso de alegría que a un criterio de satisfacción por verles columna arriba; formando torres o simplemente construcciones logradas por el desvelo del esfuerzo imaginativo; que entonces, acontecía en lapsos, que ahora alocan a quien socorrido por la cordura se resiste a dar por cierto.

Quise con paso vivo, plantarme ante aquel chiquillo, y preguntar de el porqué de su felicidad, pero, lo cierto es que conozco el margen del desvarió, y donde empieza a aconsejar la razón. Hay una cosa que me une a aquel pequeño; compartimos los mismos recuerdos, solo que él vive en mi infancia y yo en la edad que festeja la capitalización del recuerdo.

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